Campo Mártires da Pátria, 1940

Começar o dia de trabalho no jardim, sol e cidade à volta. Olhar para o relógio e perceber que há tempo, coisa rara. Pedir um café, acender um cigarro. Só seria possível viver no Campo Mártires da Pátria se morasse no jardim ao lado da toca dos pavões. Volto a fazer contas ao tempo, horas, ainda tenho horas pela frente. Abro o laptop para escrever e tento apanhar uma rede. É suposto haver internet nos jardins mas não há. Faço uma tentiva de roubar a rede da embaixada ou alguma que esteja à solta. Não sou bem sucedido. Depois de várias investidas apanho uma. Chama-se morte. Assim mesmo, morte. Penso que é um péssimo sinal ligar-me a uma rede com um nome destes mas mesmo assim avanço. Tenho uma formiga a gingar por entre as teclas. Enquanto aguardo se sou bem sucedido com a morte olho com mais atenção para o jardim. Um grupo de muçulmanas passeia duas crianças. Estão cobertas da cabeça aos pés, umas mortalhas a andar pela relva. E mais adiante a estátua. Centenas de placas, mãos e ossos de cera, tantas promessas, tanta doença. Bebo o café. A morte está a fazer-se difícil. Segunda tentativa. Passa um amolador, bicicleta e assobio. Isto não é uma manhã, é um quadro a respirar, a destilar vida. Semicerro os olhos e ao longe vejo os enforcados que deram o nome ao sítio, ao fundo a praça de touros. Faltam os vendedores da feira da ladra para compor a imagem. Não, lá estão eles também. A morte não quer nada comigo. Desligo o computador e olho novamente para o relógio. Tanto tempo para pensar.