Há um sítio secreto na cidade. Nunca aqui vim acompanhado, nunca encontrei um conhecido. Tem uma vista de cortar o fôlego e sempre em mutação. Hoje tem seis gruas e um avião. Gosto das flores de plástico, são muitas e de todas as cores. É o sítio ideal para desligar o telefone e pensar na vida. Desconfio que este lugar é o sítio secreto de muitas pessoas. Há uma mulher de camisa azul que chegou ao mesmo tempo. Está sentada em silêncio a olhar para as gruas. Tem o olhar triste de quem acabou de desligar o telemóvel. Um dia tão bonito, o barulho da cidade, as buzinas, as obras, os martelos pneumáticos, o elevador que faz tanto barulho e ela tão silenciosa.

Rusgas? Identificações? Cargas? Perseguições? Espancamentos? Processos judiciais? Vigilância? Deportações? Contra a violência estatal, solidariedade e pedras.

Não sei como surgiu. Deitei-me e adormeci tão profundamente que o mundo ficou suspenso. Quando finalmente voltei a dar à manivela encalhei num domingo cristalizado, tanto calor que os pombos colam uns aos outros nos beirais. O céu sem manchas, as copas das árvores mudas, esta vista-postal. Tal como o escritor que recebeu o telefonema do amigo morto e rumou à capital num dia infernal de calor, também o meu telefone range e em vez de seguir para os Prazeres dou ordens aos passos para o meu antigo bairro. Dois prédios é a distância entre o destino de hoje e a minha antiga morada. Eu nunca gostei destes dias empalhados, do mundo quedo. Mas hoje estou em paz, veio de surra durante a noite, estou suspenso num parênteses, estou aqui e sinto-me bem. Na casa os tacos do chão dilatam, estão inchados, gostam mais do frio, transpiram e resfolegam. Dezenas de telas expostas, penduradas e adivinhadas nas paredes e nos armários. Tenho um segundo de espanto, há um assombro neste trabalho. Detenho-me nos pormenores, secretamente elejo as minhas preferidas. Espanta-me não sucumbir num domingo de plástico. Tenho as emoções de férias, certamente.