Um atropelamento muito provavelmente mortal por um triz. O meu. Com direito a levantar os dois pés do chão e dizer muitas palavras pouco elegantes sem intervalo para respirar. Ao menos morria na rua. Era pior se fosse atropelado na cozinha.
a minha língua é a pátria portuguesa
coisas extraordinárias do gabinete
grandes crimes sem consequência
pequenas ficções sem consequência
LEITURAS
Agora e na hora da nossa morte - Susana Moreira Marques
Caixa para pensar – Manuel Carmo
Night train to Lisbon – Pascal Mercier
CIDADES